martes, 18 de noviembre de 2008



Negras Letras.



Las cortas y ellas crecen... las limpias y rastreras se retuercen

cual puercos en el lodo.

Las esquilas, embelleces pero por mucho lustre siguen siendo oscuras.

Entre tus venas… sierpes empetroladas, navegan tu garganta y te asfixian

hasta que las vomitas.



Negras, como las ansias de sangrar en un alarido de placer,

negras igual que las cuencas de los ojos al haber pasado la parca...

negras y vulgares como las camas rehechas de un burdel de mala muerte.

Como el sabor de esa rosa ya marchita, así saben tus negras letras

en el funesto eco de los pensamientos.



Negras Palabras.



Giras y ellas te lastiman la boca dictaminando querer salir...

Ellas te amarran, pero liberan... gritando entre los huecos de tus cuerdas.

Viven en tus muelas, entre el reino de tu lengua obligada a ser amable

Así vuelas lejos de donde alguien más te vea y las sueltas...

Y por fin al soltarlas disfrutas con su compañía, con su chillar en tus oídos con su crudeza,

desde aquí, sin simular no usarlas, todo parece apocalíptico a su lado, y confunden la mirada.



Ahora te hundes y con ellas a tu alrededor arropándote, duermes y descansas...





miércoles, 12 de noviembre de 2008


Nacida del alma...
Cuando los bellos hilos de la realidad
se caen y se estrangulan,
juego antagónico entre luz y sombras…
Parpadeos del diurno que hace tanto se extinguió.

lunes, 13 de octubre de 2008

Mago: ¿El Despertar?



Mago: Los Ojos de Nuada



La cuidad se veía extraña, Manhattan es un lugar ruidoso pero hoy estaba callado y eso le preocupo a Jack; esa entrevista absurda, el tipo tratando de comprar su cuerpo, una idiotez... en esté lugar... en está calle, las cosas también estaban raras y de pronto las luces de toda la cuidad se apagaron y una sensación de miedo le corrió comiéndole las vértebras de la espalda.



Una figura, un hombre… No! Antes, puede ser, pero ahora más bien era la destrucción quien bajaba derecho hacia Jack con unas cadenas luminosas que al movimiento del sujeto se volvieron una espada.

No lo pensó dos veces y corrió, corrió con todas sus fuerzas eludiendo de mirar para atrás a ver si ya no había nada, pero la cuidad y su movimiento era amalgamado, y el aire le ofrecía mas resistencia de la que debería.



Corrió sin pensar mucho, solo en volver al nodo donde estaba desde que despertó... que era lo más seguro, todo era muy complicado y confuso. Un día era un hombre tratando de triunfar en hollywood y al otro un mago, jajaj justo Jack un Mago; él que paso toda su vida entre varios extremos... el de recordar y el de amnesia, el de felicidad absoluta y el de tristeza profunda. Y claro como cada paso en su vida había sido marcado por lapsos de tiempos... como temporadas de la serie de su vida, “esto debía ser la temporada en que recibe poderes mágicos para salvar al mundo” ja! Que ironía!!.



De repente ¡¡¡Plash!!! Sintió el agua golpearlo... y el puerto, y la suciedad del agua "regresarlo" a la normalidad; la cuidad prendió sus luces y el aún con miedo nadó hasta la orilla (¿cómo había llegado al puerto?) paró un taxi y se fue al hotel del magíster.



"Derecho a la ducha!!" –Piensa el pobre hombre-. Mira las luces de la ciudad y las bendice, el nodo un refugio en el último piso de un elegante Hotel se ve a lo lejos…

Al llegar no saluda a nadie no quiere que lo vean así, estas personas con las que esta obligado a vivir no son lo que desearía quizás, pero tampoco puede hacer como que no le interesan, aparte su imagen no puede mostrarse menos gloriosa que cuando le pateó la cara a steven segal… ya que las apariencia son un arma importantísima. "Sí te ven así seguro piensan que volviste a las drogas... son tan estructurados... miden todo con la misma vara, creen que es útil estar atado a "la realidad" su magia es muy ordenada, excepto la del joven ese que es un asesino, ese tiene algo extraño..." se pierde en eso mientras entra al baño y se mete al jacuzz.



El agua recorre su cuerpo y lo limpia siente como la tina es el mar y una voz dentro de él le grita que se sumerja que busque las respuestas en otros lados, en otros tiempos...

Jack mete la cabeza en la bañadera y se desliza por el agua poco a poco la presión lo fuerza a salir pero resiste, y resiste y resiste...

"el cielo es naranja?_se pregunta_ quién es esa persona que corre? dónde estoy?”



Una voz le relata una historia:

“Descubrí a ese ladrón!! El nombre Nuada es lo que vienes buscando Jack y este tipo es parte de la respuesta.

Estamos en algún sitio de Babilonia se ven su torre y sus jardines en el horizonte, el sol violáceo muere en el atardecer... el ladrón que corre tu lo conoces, roba y corre más... acumula muchas riquezas y su alma brilla con una luz que corroe, ¿sientes el cinismo y la delicia que siente al robar? se alimenta de esto. Pero ya no le alcanza, el robar no es suficiente, la riqueza no lo es, un secreto le es contado y la muerte le come desde la sombras... Jack sienta al sujeto morir mas solo su cuerpo, es dejado porque su alma sigue comiendo a otros y ahora es un Espectro, viviendo de los cuerpos de otros...”



Plaaaaaashhh!!!! -una mano lo arroja fuera de la tina, contra el espejo del baño "salvándolo". Ve a los otros de su cábala entrar y tomas llega con algo en la mano él lo ve, tiene ¿una jeringa?... Tomas le inyecta algo y Jack se duerme otra vez...









jueves, 25 de septiembre de 2008

La cuidad de los sueños sin calma.



Hoy que despierto, antes que el sol y que miro las calles de mi barrio tan vacías, que escucho el dormir de los pasajeros en el colectivo y ayuno las ganas de ser otro, de lograr que mis sueños de dejen de pelear con la vida y estar cada uno en una punta de está habitación. Y que salgo…

No es nuevo en mí andar indistintamente por la calle con los ojos abiertos o cerrados, es algo que hago porque es igual, todo es una farsa, las marcas inundan mi psique y yo las borro solo oyendo mis pasos, al fin que estoy solo. Y solo no es malo pero no califica como satisfactorio.

Quizás pase como otros días y mire al cielo cambiar como el camaleón de luz que es, y volverse claro como mis ojos cuando vos los miras y me ves de frente, así tan dulce sonriendo pensando que estoy loco, pero que soy un loco lindo... sin embargo hace tiempo que yo deje de preocuparme por estar loco...

Quizás el día sea como todo los demás y me duerma en el tren y ya no piense y me aísle de esos olores tan humanos que pueblan el transporte, y me vuelva a la cuidad de los sueños sin calma, donde vivir no cuesta tanto.




En humana realidad nos toco nacer... pero hay historias que deben ser contadas, que no deben ser crónicas perdidas...

Es así que en el devenir de los seres feéricos, en el gran invierno no puede ser dejado de contar... de relatarse una a una las historias de aquellos engranajes, piezas dispersas que el ensueño vomitando sus ganas arrojo uno cerca del otro...
y una primer escena que nos desdibuja así:
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Ella un despertar nos dio... antes de tiempo nos llamo, y como eludir a la voz de la gran madre oscura,... aquella es un ser de irreal hermosura... y en un beso es capaz de sumergirte en la mas profunda tempestad... nuestras sendas admiro... y poco a poco la entrecruzo... un capricho ella tenia y como marionetas nos uso.

Oh! tantas noches fueron inciertas cuando nuestro pasado nos comía la identidad verdadera y creíamos estar despiertos... es que muy sutil ella fue... mostrándonos un atajo tentador.

Pero de los peligros ella no advirtió… y uno a uno contacto y nos beso… ya de grandes o en la niñez nuestros ojos se abrieron, pero un brillo en ellos no noto... y nos infundió ese destino de leyendas vivientes...

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Tierra de Héroes soñados~

lunes, 25 de agosto de 2008


Frankenstein escribe a Mary Shelley


parte II

La mañana la sorprendió mas despierta que ninguna otra, ahora su preocupación no era sobre que escribir… sino ¿cómo?, debía instruirse, la biblioteca del lugar cobro una importancia suprema, fue a ella y medito sobre algunos escritos que allí habían, y las frases jugaban en su cabeza y por primera vez leyó esa palabra METAFÍSICA y decidió que su personaje sería ya que esta parecería ser la rama mas adecuada para el saber que buscaba, un científico a su vez interesado en la metafísica…

[…]

Era la 8ª noche desde que Lord Byron había postulado escribir las historias y esa noche Shelley podía mostrar sus fructíferos inicios, luego de la cena comenzó a leer el boceto de su historia… y luego se dispuso a seguirla en su cuarto! Luego de entrar en el, y prender las velas otra vez ese ruido hizo eco en su ventanal, la fue a abrir y una ráfaga de viento le dio en el rostro, y apago las velas… afuera ni la luna ni las estrellas estaban colgadas en la inmensa bóveda negra, solo oscuridad y agua. Como pudo, cerró ambas hojas de los postigones…

Dentro una música suave comenzó, no venía de afuera sino como desde el mismísimo cuarto, Mary se extraño de ello pero supuso que el cansancio le estaba llegando a los límites, encendió las velas nuevamente y su luz le trajo tranquilidad acerco las manos para que la pequeña lumbre le calentase los dedos mojados, y vio extrañada que sus manos estaban algo hinchadas, se miro al espejo y un grito aterrador fue su única expresión… se veía con ese rostro que había soñado la noche anterior, era tan pero tan horrendo, se alejo del espejo y quedo quieta en un rincón. El piso era frío y húmedo, su cuerpo apenas entraba en la arista oscura donde se ocultaba, no podía ser cierto ella no era ese mismo monstruo, su alma se reconocía distinta a su cuerpo, ¿cómo podía despertarse?, seguro debía de estar dormida, o borracha, quizás la cena fue exuberante y le producía ahora esta ilusión.

¿Mí cuerpo podría ser falso? ¿Cómo podría darme cuenta entonces de sí estoy o no despierta?, -piensa Mary- pero todo es tan confuso como si un genio maligno la engañara para que piense que es el monstruo de sus pesadillas… tranquila, debo pensar tranquilamente -se repite para ella misma- acaso mi cuerpo no es ese que recuerdo, podría yo decir que existen dos Mary shelley? Una corpórea y una espíritu, y ésta que está oculta en el vértice de su habitación se¡¡¡ARSGGGHRRR!!! -Suelta un grito, o más bien algo gutural de su boca, y furiosa sale a la luz, mira de lleno su cuerpo hecho de partes amorfas e informes, la pluma sobre la mesa, confirma que no está loca que ella es Mary shelley quien escribe esa noche su historia… pero necesita recuperar su cuerpo perdido, se mira y observa sus manos, y fuertemente las aprieta, la ventana otra vez comienza a molestar con sus ruidos… pero nada es más importante ahora, ella sabe que podría bajar y buscar ayuda; Pero sería ayudada? Sus compañeros no huirían como en sus pesadillas ella lo hacía?.

La ventana golpea, y vuelve a golpear y otra vez, y ella gira su facciones, sus ojos miran a la ventana, entiende que hay algo allí irrisorio, fabulesco, que no anda bien… mira a la pluma y escribe lo que observa de si, escribe como se sentiría si recién fuera arrojada al universo y la Nada tratase de confundirla con la naturaleza, como a través del observarse puede reconstruir su historia, y luego se escribe a ella como se recuerda, se reconoce como hija de sus padres y mujer de su esposo, por tanto puede conformase nuevamente y con mas certeza que es Mary Shelley…

Con la pluma embebida en tinta “Frankenstein” como llama ahora a su obra, escribe a Shelley y la devuelve.

El día asoma por las grietas de las maderas, el sol esta vez si salio. Algunos rayos deciden bañarse en el rostro de Mary despertándola con sus manos manchadas de tinta y lo primero que hace es mirarlas fijas ante poniéndolas a los ases de luz… y sus ojos se llenan de lágrimas al verlas de regreso como siempre!!! Un alivio le calienta el pecho y la garganta… mira el papel y ve escrito todo lo de la noche anterior, descripciones, sentimientos y formas vistas a través sus ojos de Frankenstein…

El invierno terminó y Mary público su libro tiempo después... siendo la única que concluyo con la tarea, ese invierno antes de despedirse de sus amigos, Lord Byron diría irónicamente: “Que era sorprendente lo bien logrado que estaba su personaje, tanto como si fuera ella misma…” y Shelley sonreiría alegremente y con un brillo casi cómplice le respondería “Es que mi queridísimo señor, de día Mary Shelley escribía sobre Frankenstein y en las Noches, Frankenstein es quien escribía sobre Mary Shelley”


sábado, 23 de agosto de 2008



Frankenstein escribe a Mary Shelley

Parte I...

Mary Shelley escribía su Frankenstein un día que soltaba sus primeros parpadeos entre apagados soles, el ambiente de su cuarto era resguardado y poco ruidoso, donde se predisponía sola ante su propio ser buscar lo verdadero y ese lugar le resultaba perfecto para la transformación que debería hacer… esa noche y las anteriores se había sentido sumamente curiosa al golpe que los postigotes proporcionaban sobre su ventanal y de escuchar una y otra vez aquellas voces del otro lado.
Uno a uno los días pasaban y seguía sin poder concretar su historia de fantasmas, desafío que Lord Byron había lanzado ya, hace 7 noches…
La noche anterior no fue excepcional, en cuanto a clima… hubo mucha neblina seguida de una copiosa lluvia y otra vez estaba Mary frente a su cadáver incomprendido, ni empezado aún. Lo miraba una y otra, y otra vez como buscando encontrar sobre que escribir… o sobre quién, sobre un extraño? Sobre ella misma, acaso debía escribir sobre cuentos e historias viejas o sobre lo moderno?.

Tampoco faltaron los ruidos esa noche en el ventanal (y las voces seguramente de los demás invitados en el castillo que ya habrían dado color a sus historias!!).
No bajo a cenar y entrada la noche en si, las maderas de lo postigotes crujieron más de lo común, tanto como para que a Shelley que sentía tener la idea, y ésta asomaba a su descubrimiento se le perdía… frustrada dejo la pluma y el papel, necesitaba pensar; quería revelarse a su condición de ser
Cerró lo ojos y a su mente vino la imagen de sus pesadillas; aquellas que de niña la hacían tiritar de miedo, la figura de ese cuerpo horrendo, tan vació… tan lejos de parecer con vida… su piel amarillenta apenas si cubría sus músculos y arterias; sus cabellos sueltos eran de un negro lustroso, que terminaba de formar el panorama horrible esa mirada acuosa, que parecía casi del mismo color que las órbitas en las que estaban insertados sus ojos, con su tez marchita y labios negros y rígidos .

Corrió nuevamente al escritorio tomo la pluma y escribió “¡¡sobre ciencia!!”…sobre eso escribiría… ciencia pura, la ciencia de la vida, algo que al leerla los hombres sintieran que podría pasar en su pueblo o cuidad.

Mary Shelley se acomodo sobre el respaldo de su silla de mimbre exhausta, pero con un poco de miedo de cerrar los ojos; al fin los cerró y otra vez ese ser la miraba con esos ojos ausentes, movió la boca y musitó algunos sonidos mientras una sonrisa le plegaba las mejillas. Tal vez él habló, pero no lo escuchó
Así estuvo toda la noche, escribiendo y dormitando…

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