domingo, 16 de septiembre de 2018


Semanas... de a 4 empacadas en una gabeta a la que no le queda espacios.

Días... de a 7 contabilizados con archivos y nombres de fulanas y fulanos_ apenas llego a recordarlos.

Horas... de a 24 frizadas, por clases dividas_algunas me pudren más rápido de lo que ellas se pudren de mi.

Minutos... de a 60 encerrados en los bordes de mi uniforme entre la faja que me hace mas flaco y el logótipo empresarial que me comuniza.

Segundos... de a 60 olvidados, excepto cuando representan el antes y después de despertar.

Los numeros y nosotros convivimos... 
Los numeros y nosotros nos mesclamos.. 
Me imagino un número absoluto_ entre que lo dibujo me doy cuenta que esta tu rostro allí.

Seré tan predecible cómo precario_ mi calendario no deja de caerme encima con fuerza se sucede.

Cielos y ciclos, todo igual, 
entre todo ello... 
la música_ verdadera prueba que existe la eternidad

sábado, 18 de agosto de 2018


Al laucha le recuerda a una bestia. Con el pelo bien tirado para atrás manchado de rubio con raíces negras. Es muy flaca con caderas gruesas.
Entra dejando a propósito se le caiga la campera de gamuza de los hombros. Sonríe, gruñe, lo mira fijo con esas pupilas dilatadas que le hacen casi por completo los ojos negros;  con la punta del taco largo agarra la campera la deja en la puerta. Lo hace por costumbre de antes cuando desvestirse rápido era parte esencial del negocio, pero ahora tiene tiempo, está a cargo
Corre las cortinas de canutos de caña haciendo un ruido que le hace acordar a rulemanes. Las paredes de adentro se descascaran, el lugar huele a cebollas podridas. Habla y le rompe todo lo que él había planeado: -“¡Mierda que sos pelotudo laucha! Patinándote  las 20 lucas verdes del ruso. ¿Te pensas que kostya come vidrio? Te dije que si no venias con la biyuya, si no aparecías, esto iba a terminar mal; me mando a que te rompa la jeta y de Patitas en la calle”- Dice, mientras corre la uña pintada de amarillo por las grietas morenas del cuello y termina imitando un cuchillo.
El aspira sin ritmo, corto y seco; maña de cuando está nervioso, así que tiene que improvisar algo, cualquier cosa para ganar tiempo: -“Negrita por favor dejámela pasar. La semana que viene pago, vos sabes que mi palabra vale. No soy como los otros”- Ruega agarrado a una taza de café fría, como si pudiese cubrirse de ella, alejar a la fiera que ahora mueve la cabeza lentamente aceptando, como en un trance.
Sabe que ganó poco tiempo. Intenta ganar la puerta, tomarse el palo. Llega a ver la sombra en la cortina. Gira y ahí está ella, los ojos apretados, la boca abierta mostrando los dientes y las encías, la frente arrugada del espasmo de la risa… Primero un cuchillazo en la espalda, luego dos más en el cuello, se agacha sobre él, mezclando la carcajada con la aspiración seca. La hiena lo devora, lo sirve lento, carroñera le saca 20 mil pedazos, uno por cada verde.

miércoles, 19 de diciembre de 2012

Se llenó todo de noche
y la lluvia dejó espejos allá abajo. Pero mira!,
se llenó de noche la horaCama en la que despierto...
Las pirañasHoras acusan comerme si entro en los limites del sol;
asi que duermo en la linea delgada de mi sombra
en un rumor a roto, desparramado todo sobre la aceraEspejo.
Veo al mundo
¿Cómo aún sonríe la verde
hoja del antiguo ventanal?, sí afuera se llueve,
afuera una plegaria se llueve, por ahí...
Un acto... Único, que nace.
El luceroCuerpo se enciende,
se llena todo de día
y resplandecen las gotasLlamas en el cuerpoDía que todo llenó.



miércoles, 10 de noviembre de 2010




La lluvia caía sobre mi aquella mañana
los pájaros caían en picada por doquier
y la fuente misma de la vida se encontraba
difunta, finiquitada antes del amanecer

del ultraje interno de las almas verdes
quiso la mano amarilla custodiar los sueños
intentaba repetir la plegaria de las mitades
y unir las corbatas para dejar simples moños

excitada esperaste a que la lluvia cesara
y tu virginidad intacta pulió un nuevo día
el viento te acaricio los párpados, la cara
la ultima gota que garúa a tus pechos rocía

y se congela tu mirada, tus sentidos antes marchitados en esta alba se apiadan, ves mas... sentís mas, renovación en llamas, ya no hay tormenta en la cuidad y podes volver a casa...

solo cae una lluvia leve y con ella imperceptible te vuelve el alma...

sábado, 23 de octubre de 2010

los que se mueren de aburrimiento en las tardes de domingo


El sol brilla para todo el mundo, pero no brilla en las prisiones,
no brilla para los que trabajan en la mina,
los que descaman el pescado
los que comen carne pasada
los que fabrican horquillas para el pelo
los que soplan vacíos en botellas que otros beberán llenas
los que cortan el pan con el cuchillo
los que pasan las vacaciones en las fábricas
los que no saben lo que hay que decir
los que ordeñan las vacas y no beben la leche
los que no son anestesiados en el dentista
los que escupen sus pulmones en el metro
los que fabrican en sótanos las estilográficas con las que otros
escribirán al aire libre que todo va de perlas
los que tienen demasiado que decir para poder decirlo
los que tienen trabajo
los que no lo tienen
los que lo buscan
los que no lo buscan
los que dan de beber a los caballos
los que ven morir a su perro
los que tienen casi todas las semanas el pan de cada día
los que en invierno se calientan en las iglesias
los que son enviados por el sacristán a calentarse fuera
los que se estancan
los que querrían comer para vivir
los que viajan entre las ruedas
los que miran correr el Sena
los que son contratados,despedidos, ascendidos, rebajados,
manipulados, registrados, apaleados
los que son fichados
los que son llamados fuera de filas y fusilados al azar
los que deben desfilar frente al Arco
los que no saben comportarse en ninguna parte
los que nunca vieron el mar
los que huelen a lino porque trabajan el lino
los que no tienen agua corriente
los que son destinados al "azul horizonte"
los que arrojan sal en la nieve a cambio de un jornal irrisorio
los que envejecen más aprisa que los otros
los que nunca se agacharon para recoger un alfiler
los que se mueren de aburrimiento en las tardes de domingo
porque ven llegar el lunes
y el martes, y el miércoles, y el jueves, y el viernes
y el sábado
y la tarde del domingo.

Jacques prevert.

miércoles, 25 de agosto de 2010

“Jamás finiquita eso que expira por siempre... Así mismo con el sucederse de los tiempos no congruentes a lo común; Hasta la finalización de la vida puede fallecer”

Atrapado en la nebulosa del olvido anduve siete vidas de siete y a la muerte de la séptima reviví.

La sangre que una vez me fue negada, y el agua que jamás volveré a beber, me recuerdan mi destino...

Descendiente de malael, cainnin, saleal seré setenta siete veces vengado y tres veces santo antes de que el rey luminoso llegue de su viaje al oeste por el este, y la música de las trompetas celestiales indiquen que el cielo bajará

lunes, 2 de agosto de 2010

Mientras las sombras vigilaban mi corazón:



Tuve una febril sensación bajo la frialdad que cae…

de encontrarme perdida,

perdida por estar atada,

por estar atada a ésa vida;

Y no tocar,

y no ver

lo que por ley era mío.

Ya con mi cuerpo no pisaba más el suelo,

Supe a mi equilibrio deshecho;

¡Que el seguir tibia implicaba, arroparme en mis miserias!

¿Caerán lágrimas de mis sombras al preguntar por mí las hadas?

mientras las sombras, vigilaban mi corazón… ellas se quedaban heladas

mutando a una nieve negra exquisita.

Más cuando aquella NIEVE NEGRA se derrita

Sólo hallarán marcas de agua en mis ojos mojados

y la sensación terrible de escuchar

esa tonada tierna de los ahogados...

¡CANTOS TRISTES!...

entre ese sueño hermoso en el que todo sonaba

entre el césped cortado

entre la lluvia de madrugada

entre la naturaleza que me ha alzado…

Cómo un viejo árbol de manzano

de copa excelsa, y nudosos tallos

una bandada

a mi parecida

cual MARIPOSA DE FUEGO

me resucitará al alba.



Para mi damita que sin duda "She´s Poetess of the forgotten verses..."

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